Tão longe as manhãs na casa onde às vezes regresso.
Tudo parece estar no mesmo sítio.
O rio corre sereno lá em baixo,
mas não me deixa ver as margens
onde outrora os seixos brilhavam ao sol
e eu saltitava em redor do moinho.
Tudo tinha maior amplitude.
A lezíria era uma sinfonia de cores,
as águas eram mais verdes e as nuvens mais azuis.
Os pássaros cantavam mais alto.
Os teus pés pisavam o chão com leveza.
No resplendor da manhã, cada vez mais longe,
debruço o meu olhar e cismo.
Nem sempre o poema germina
como se fora raiz a brotar do chão árido.
O poema tem de ser esculpido,
entalhado, como se fora uma obra de arte
nas mãos do escultor
que grava a sua arte na pedra,
antes informe e discreta.
O poema na ausência das palavras
deve ser voz
a anunciar os ecos do silêncio
dos desertos profundos.
O poema necessita ser água
límpida e pura
para mitigar a sede dos poetas.
O outono insinou-se e chegou de mansinho,
sem fazer ruído, silencioso...
Mal o pressenti, apenas uma folha caída
despertou em mim a nostalgia da estação
dos cachos e das folhas douradas,
da sede que existe em mim e da qual não sei o nome.
As flores emudeceram, algumas murcharam
outras perderam a cor.
As horas encurtam os dias e o pensamento divaga
pelo silêncio da tarde, que se debruça no entardecer.
O sol-posto já se desenha no horizonte,
as minhas mãos, vazias, esperam o alvorecer.
descubro veredas
por entre florestas sombrias
que me lembram
o tempo
em que
caminhavas desamparada
como se o
mundo te renegasse
o chão, que
pesadamente pisavas
como se não
houvesse relâmpagos,
nem pássaros, nem
silêncios, nem palavras
a rasgar as manhãs,
que os teus olhos guardavam.
Das tuas mãos, em
gestos simples,
as flores
desprendiam-se como asas
que ninguém via, que
ninguém ouvia.
Apenas tu lhes
conhecias a cor.
É quase outono nas dunas,
os oásis têm sede e as plantas mirram.
Nada é igual como dantes
quando os caminhos floriam de paz
nos teus pés descalços pelo vento
deambulando como plumas.
Ainda estamos a tempo
de colher flores amarelas
nos dias em que as névoas
orvalharem os desertos.
Na escarpa sentada
avisto um navio ao longe
minhas mãos são como conchas
em que o silêncio me refaz
do cântico dos búzios
a soletrar medusas
corais e marés-cheias.
O vento arrasta-me
pelas dunas de areias movediças
despenteia-me os pensamentos
como aves em pleno voo
a entoar a canção
à deriva das correntes.
Virada para o mar
Recomponho-me do sonho
- Cai a pino a luz do meio-dia.
