que me fala de amor;
não de um amor obsessivo,
mas de um amor plácido
que me tranquiliza, quando
a minha voz clama por ti
e me respondes num sussurro
a tua presença em meus olhos
que, em silêncio,
ecoam nos teus uma imagem
perene de claridade,
como o voo livre dos pássaros.
Chovia e a tarde era apenas o som da chuva;
de vez em quando um trovão ressoava-lhe nas mãos,
que rapidamente tentava esconder
para que não se vissem as chagas
que lhe distorciam os dedos.
Era sempre assim quando o ruído
se entranhava dentro de si, sem voz,
e apenas a chuva lhe enchia o peito
do grito que, abafado, soltava.
Recusara sempre ser apenas um sopro
desfeito pelas gotas da chuva,
a quem o tempo roubara o pensamento.
Por caminhos sinuosos
tão distantes e tão próximos
das árvores, com ninhos de pássaros,
ouço o chilrear dos melros.
Nos galhos, as folhas estremecem.
O vento voraz espalha-as no chão
antes e depois da passagem
os meus pés apressam-se.
O dia entardece.
Apenas o brilho do crepúsculo
me faz lembrar o silêncio
escondido numa flor
que trepa pelas escarpas
que serpenteiam a costa,
duma praia invisível.
O mundo aquieta-se.
Só o murmúrio do mar
me responde.
Pé ante pé percorro a seara por maturar;
procuro as papoilas vermelhas
qual pôr do sol a raiar o chão.
Mil e uma cores abraçam-me o peito
e, por momentos, agarro outra flor e outra
e deixo para trás o vento
que teima em rodopiar-me nas mãos
o fogo intenso das primaveras,
que o tempo percorre no meu olhar.
Aqui e ali ouço o canto dos pássaros
e um presságio de esperança
acalenta-me a alma.
