Os meus olhos vagueiam perdidos

Edvard Munch

Os meus olhos vagueiam perdidos
na penumbra dos dias em que
a claridade se ausenta
de mentes que não enxergam horizontes
de justiça, lealdade e amor.

Nas águas do mar embrenho-me
para dissimular o sal
que me escorre do rosto,
numa mistura límpida,
purificando os ruídos que me perturbam
os sentidos e a razão.

Um silêncio inquietante 
roça-me os passos
e a voz atrofia-se 
num gesto desumano.
Quando irromperá a luz
no coração de quem ignora
os caminhos da paz?

Texto
Emília Simões
14.03.2026

Além da Flor

Pixabay

Hoje não revi nenhum poema.
A preguiça ou a falta de criatividade
inibiam-me de escrever um poema novo.
Não é que eu seja poeta,
mas, por vezes, gosto de escrever
sobre coisas que penso, que me atravessam
as veias e me fazem olhar o mundo,
com alguma apreensão.
Mas não vou falar disso.
Hoje quero escrever sobre a Mulher.
Ainda se celebra o seu dia.
Como se não tivesse o direito
de ter nascido Mulher.
Gosto de ter nascido Mulher
e orgulho-me de ser mãe de dois filhos.
Mas, nem todas as mulheres são mães,
nem todos os homens são pais.
O importante é a dignidade do ser humano,
que habita o ser de cada homem e de cada mulher.
Neste dia costuma-se oferecer à Mulher uma flor.
Sugiro: ofereçam amor.
Porque a sociedade está muito egoísta
e esquece os sentimentos que se devem nutrir 
por cada outro.
Festeje-se a Mulher e o amor.
A vida e a paz.
O respeito pelas diferenças.
Talvez um dia, quem sabe,
o Homem e a Mulher
finalmente se complementem
e o dia seja apenas lembrança
dum passado distante.

Texto

Emília Simões
07.03.2026

Não sei medir o tempo por gestos

  

Freepik

Não sei medir o tempo por gestos.

As andorinhas voltam na primavera,
fazem os ninhos sempre no mesmo lugar
e espanto-me com a sua precisão.

Alçam voo
e regressam,
fiéis à rota invisível.

Não sei medir o tempo por palavras
que guardo nos silêncios,
quando as manhãs despertam
para o ciclo da vida.

Não sei medir o tempo por sóis
que dançam nas sombras dos abismos
e ressoam nos ecos das escarpas.

Sei medir o tempo apenas quando o relento
da madrugada
me toca o rosto
e respiro.

Texto 
Emília Simões
2021
Revisto

Tão longe, as manhãs

 

Juan Francisco Gonzalez

Tão longe,
as manhãs
na casa
onde às vezes
regresso.

Tudo repousa
como sempre,
mas tinha outra grandeza...
Uma vastidão
que o tempo levou.

O rio corre sereno
lá em baixo,
levando consigo
os seixos que brilhavam ao sol,
e o meu saltitar, leve,
em torno do moinho
e o riso
que não cabem mais em mim.

A lezíria era
uma sinfonia de cores;
as águas mais verdes,
as nuvens mais azuis,
os pássaros cantavam
como se o mundo inteiro os ouvisse,
e o ar tremia
com a promessa do instante.

Pisavas o chão
com leveza,
sem saber que cada passo
se tornaria vento,
cada gesto, sombra suave
no tempo.

Agora,
no resplendor da manhã
cada vez mais distante,
debruço o olhar
sobre a vastidão da ausência,
onde o que fui
se mistura
com o que não posso tocar,
e a saudade respira,
leve e infinita,
como luz filtrada
pelas nuvens.

Texto (revisto)
Emília Simões
Out/2021 

O pensamento imerge no silêncio

Mariusz Lewandowski

O pensamento imerge no silêncio,

e o silêncio alimenta-se do pensamento.

Juntos são inevitáveis na construção da vida,

na criação do poema.

Quando as palavras se refugiam

no mais recôndito do ser,

o silêncio mergulha no escuro;

mas logo o pensamento o desperta

e ambos entram num bailado

de ideias, sem terem a certeza de nada;

como pássaros que esvoaçam à deriva,

aguardando que a primavera

deslinde as suas raízes.

Texto (revisto)

Emília Simões
04.02.2023

Caminho sem destino...

 

Caminho sem destino…

Pelas faces escorre-me o sal
das tuas dores,

quando amanheces
na tua cama
de água e lama,

no vazio que te escava,
a tormenta no peito dorido,
pelo frio que te trespassa a alma
e o coração ferido,

pela solidão que te rodeia
como uma ilha
a flutuar no deserto.

Sinto o sol aproximar-se.
A força a reerguer-te.

Amanhã terás um mundo novo
que te abraçará com a força
da esperança e do amor.

Texto e foto
Emília Simões
06.02.2026 

A natureza também chora

A natureza também chora.

Do seu ventre escorrem
lágrimas de rosas 
quando o vento em delírio,
no seu ímpeto devastador,
arrasta rios, vales, montanhas,
tudo o que habita
o coração do homem.

Impávido, ele vê a sua pequenez
mergulhar no abismo 
de uma noite imensa e escura.

Muitas luzes se acendem.

É tempo de endireitar veredas
e vencer a indiferença.

A terra clama.
A terra chora.

Ninguém ouve.

Texto e foto
Emília Simões
31.01.2026

A chuva

(desconheço o autor)

A chuva é poesia a cair das nuvens

envolvendo-me em paz e silêncio

quando a observo através da janela,

como se fosse um momento

de introspeção sobre a vida.

A chuva é esperança a inundar-me o regaço, 

como pássaros

que anteveem a primavera

nos seus voos molhados,

suspensos sob os beirais.

A chuva é uma melodia

que me embala e traz consolo,

quando o vazio se instala em mim

e o frio me trespassa, deixando

o meu corpo exausto.

 

A chuva tem um cheiro singular.

Rega a terra e prepara-a

para que a vida renasça na primavera,

aqueça os corpos no calor do verão

e nos ofereça a beleza de outono.

Não tardará e será outra vez inverno.

A chuva voltará a cair

e dentro de mim

os pássaros molhados

voltarão de novo a cantar.

Texto:
Emília Simões

24.01.2026
Imagem (Net) desconheço
o autor

Sob o céu dos dias longínquos

Desconheço o autor

Sob o céu dos dias longínquos

nas margens do nosso rio

ouço no marulhar das águas

o som da tua voz,

que me reprendia em silêncio

das traquinices de criança.

Eras sereno, compreensivo.

Tinhas um coração tão grande.

Hoje tudo mudou; como gostaria

de prolongar as conversas de anos mais tarde,

em que trocávamos ideias sobre o mundo,

sobre as gentes e o modo de pensar.

O que pensarias sobre o dia de amanhã?

Viveste o antes e o depois.

Sei que o teu coração e o meu

convergiam; tu me ensinaste história.

História hoje maltratada, rasgada,

incompreendida e esquecida.

Que fizeram ao nosso rio?

Sinto o desconforto das margens,

onde navegam barcos à deriva.

Texto
Emília Simões
17.01.2026

As minhas mãos

As minhas mãos estão geladas.

Escalei até ao topo da montanha

e o frio atormentou-me

como lâminas afiadas,

que me rasgaram a pele, 

os pensamentos, o olhar, as mãos.

O teclado está-me interdito.

O poema que criei

fica em suspenso, guardado

no fundo da minha alma.

Talvez, amanhã, o sol resplandeça

e com o calor me conforte

e liberte desta inércia.

É que numa longa noite escura,

também há luz.

Texto e foto
Emília Simões
10.01.2026