O pensamento imerge no silêncio,
e o silêncio alimenta-se do pensamento.
Juntos são inevitáveis na construção da vida,
na criação do poema.
Quando as palavras se refugiam
no mais recôndito do ser,
o silêncio mergulha no escuro;
mas logo o pensamento o desperta
e ambos entram num bailado
de ideias, sem terem a certeza de nada;
como pássaros que esvoaçam à deriva,
aguardando que a primavera
deslinde as suas raízes.
Caminho sem destino…
Pelas faces escorre-me o sal
das tuas dores,
quando amanheces
na tua cama
de água e lama,
no vazio que te escava,
a tormenta no peito dorido,
pelo frio que te trespassa a alma
e o coração ferido,
pela solidão que te rodeia
como uma ilha
a flutuar no deserto.
Sinto o sol aproximar-se.
A força a reerguer-te.
Amanhã terás um mundo novo
que te abraçará com a força
da esperança e do amor.
A natureza também chora.
Muitas luzes se acendem.
Ninguém ouve.
A chuva é poesia a cair das nuvens
envolvendo-me em paz e silêncio
quando a observo através da janela,
como se fosse um momento
de introspeção sobre a vida.
A chuva é esperança a inundar-me o regaço,
como pássaros
que anteveem a primavera
nos seus voos molhados,
suspensos sob os beirais.
A chuva é uma melodia
que me embala e traz consolo,
quando o vazio se instala em mim
e o frio me trespassa, deixando
o meu corpo exausto.
A chuva tem um cheiro singular.
Rega a terra e prepara-a
para que a vida renasça na primavera,
aqueça os corpos no calor do verão
e nos ofereça a beleza de outono.
Não tardará e será outra vez inverno.
A chuva voltará a cair
e dentro de mim
os pássaros molhados
voltarão de novo a cantar.
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| Desconheço o autor |
Sob o céu dos dias longínquos
nas margens do nosso rio
ouço no marulhar das águas
o som da tua voz,
que me reprendia em silêncio
das traquinices de criança.
Eras sereno, compreensivo.
Tinhas um coração tão grande.
Hoje tudo mudou; como gostaria
de prolongar as conversas de anos mais tarde,
em que trocávamos ideias sobre o mundo,
sobre as gentes e o modo de pensar.
O que pensarias sobre o dia de amanhã?
Viveste o antes e o depois.
Sei que o teu coração e o meu
convergiam; tu me ensinaste história.
História hoje maltratada, rasgada,
incompreendida e esquecida.
Que fizeram ao nosso rio?
Sinto o desconforto das margens,
onde navegam barcos à deriva.
As minhas mãos estão geladas.
Escalei até ao topo da montanha
e o frio atormentou-me
como lâminas afiadas,
que me rasgaram a pele,
os pensamentos, o olhar, as mãos.
O teclado está-me interdito.
O poema que criei
fica em suspenso, guardado
no fundo da minha alma.
Talvez, amanhã, o sol resplandeça
e com o calor me conforte
e liberte desta inércia.
É que numa longa noite escura,
também há luz.
Texto
Emília Simões
03.01.2026
Percorro os caminhos de outrora
cobertos de geada.
Nos escombros dos muros, o musgo
escorre a fria madrugada,
que acolhe os pássaros feridos
de mais uma noite ao relento.
Sobre o rio, neblinas
vertem o orvalho da manhã,
que cava no teu rosto
as cicatrizes da noite,
que te embalam no silêncio
onde mergulhas a voz.
A luz tarda, mas já se anuncia
na cor purpúrea do amanhecer.
Uma cozinha pequena,
uma lareira grande
e uma fogueira
de chamas a crepitar.
As varas com os enchidos,
na enorme chaminé,
lembravam a matança do porco,
ritual antigo do inverno.
Lá fora, geada e vento.
Tão frio era o inverno.
Era dezembro, mês de Natal.
A tua casa era modesta, mas ampla.
Nela morava o meu aconchego
nos longos serões de inverno,
até adormecer
no calor da lareira.
No teu colo, pela rua iluminada
pelos pirilampos que a ladeavam,
percorríamos o caminho de volta
à minha casa, um pouco acima.
Quando acordava de manhã,
ainda sentia o calor
do teu colo
e da lareira acesa.
