que me fala de amor;
não de um amor obsessivo,
mas de um amor plácido
que me tranquiliza, quando
a minha voz clama por ti
e me respondes num sussurro
a tua presença em meus olhos
que, em silêncio,
ecoam nos teus uma imagem
perene de claridade,
como o voo livre dos pássaros.
Chovia e a tarde era apenas o som da chuva;
de vez em quando um trovão ressoava-lhe nas mãos,
que rapidamente tentava esconder
para que não se vissem as chagas
que lhe distorciam os dedos.
Era sempre assim quando o ruído
se entranhava dentro de si, sem voz,
e apenas a chuva lhe enchia o peito
do grito que, abafado, soltava.
Recusara sempre ser apenas um sopro
desfeito pelas gotas da chuva,
a quem o tempo roubara o pensamento.
Por caminhos sinuosos
tão distantes e tão próximos
das árvores, com ninhos de pássaros,
ouço o chilrear dos melros.
Nos galhos, as folhas estremecem.
O vento voraz espalha-as no chão
antes e depois da passagem
os meus pés apressam-se.
O dia entardece.
Apenas o brilho do crepúsculo
me faz lembrar o silêncio
escondido numa flor
que trepa pelas escarpas
que serpenteiam a costa,
duma praia invisível.
O mundo aquieta-se.
Só o murmúrio do mar
me responde.
Pé ante pé percorro a seara por maturar;
procuro as papoilas vermelhas
qual pôr do sol a raiar o chão.
Mil e uma cores abraçam-me o peito
e, por momentos, agarro outra flor e outra
e deixo para trás o vento
que teima em rodopiar-me nas mãos
o fogo intenso das primaveras,
que o tempo percorre no meu olhar.
Aqui e ali ouço o canto dos pássaros
e um presságio de esperança
acalenta-me a alma.
As heras e os musgos retiraram-lhes
o brilho da genuinidade
e fazem-nas mergulhar na escuridão
que o tempo há muito traçou.
Através das portas e janelas,
em escombros,
não ouço o crepitar do lume,
nem sinto o aroma das flores,
agora murchas sobre a mesa
da sala de entrada.
Desço e subo degraus,
mas o meu olhar nada vislumbra
e no meio das sombras,
de ontem,
apenas o vazio me fala de vida.
na primavera que sempre regressa
aos lugares exatos
onde se faz esperar,
ainda que as intempéries
interrompam, por instantes,
o seu resplendor.
O que aspiro nesse trajeto
é que mesmo as flores selvagens
não se esqueçam de refulgir,
ao sol, do meu jardim.
Na encosta as margaridas amarelas ainda me sorriem;
como são belas no seu esvoaçar
como as tranças despenteadas da minha infância
que resplandeciam ao encanto dourado do sol .
Atravesso a distância no tempo
e as flores ainda permanecem intactas
como se esperassem por mim,
depois de tantas primaveras.
Observo-as com a mesma atenção
como se fossem joias raras
e a minha alegria fala com elas.
Elas não me respondem
mas eu entendo-as nos seus gestos
quando rodopiam ao vento,
num bailado leve e tão próximo.
O estio adentrava-se-te no ventre
e o teu rosto sorria.
Não que os teus olhos o revelassem;
mas as tuas mãos tremiam e acariciavam
inconscientemente
o fruto que acabaria por brotar em breve,
nesse desatino que sempre te acompanhava.
As cigarras entoavam um crepúsculo
e os teus lábios permaneciam cerrados
num secretismo de dúvidas,
líquidas do silêncio que albergavas
nos gestos inconscientes
que pairavam sobre as águas
e se entranhavam nas pedras.
Nunca entendi o movimento das águas
nem o balouçar do vento
a raiar a linha de fogo
que delineava os teus gestos.
Há um aroma nas pedras que não sei explicar.
Alinham-se à beira-mar,
nos caminhos,
nas estradas cheias de pó
e também sobre os muros;
estas são as que estão mais desalinhadas
dentro do seu alinhamento.
Tal como as palavras
dentro do poema
que nem sempre rimam
com a palavra poesia.
Deixo-as para trás
e procuro uma luz nas sombras
que me ajude a entender
as metamorfoses que não param
de me desassossegar.
