O grito

Edvard Munch

Chovia e a tarde era apenas o som da chuva;

de vez em quando um trovão ressoava-lhe nas mãos,

que rapidamente tentava esconder

para que não se vissem as chagas

que lhe distorciam os dedos.

Era sempre assim quando o ruído

se entranhava dentro de si, sem voz,

e apenas a chuva lhe enchia o peito

do grito que, abafado, soltava.

Recusara sempre ser apenas um sopro

desfeito pelas gotas da chuva,

a quem o tempo roubara o pensamento.

Texto
Ailime
19.05.2023