Passo à tua porta.
Subo, pedra a pedra, os anos
e já não vislumbro
o teu rosto,
que sorria para mim
assomando ao postigo
quando, aos saltos,
corria para o teu colo.
Tu, sempre, de braços estendidos.
A rua já não tem pedras.
Vestiu-se de negro.
À noite os pirilampos
já não a bordejam
como outrora, quando
me alumiavam o caminho.
O progresso passou por ali
e tu, já não estás!
a pedra desfaz-se sob os meus passos.
O tempo pesa sobre o meu corpo
tão distante da leveza dos gestos,
quando te procurava e me enlaçavas
nos teus braços tão fortes
que me faziam sentir muito amada.
O tempo tudo traz e tudo leva,
mas como as folhas caídas
que atapetam o chão no outono,
na primavera brotam revigoradas
e volto a sonhar outra vez
com a leveza e ternura dos gestos,
gravados no meu viver,
José Malhoa
Quando passo à tua rua
escuto sempre a voz do rio
que, nas suas margens azuis,
me fala de ti,
como se ainda permanecesses
sentado na soleira da porta
a desenhar arabescos
no teu livro sem páginas.
Um rio e um livro
que me falam de lembranças
como se o hoje fosse ontem
e o ontem fosse hoje.
Na ausência de palavras
ficam nas entrelinhas
os registos dos afetos
nos resquícios das memórias.
Francesco Mangialardi
Passo à tua casa e não te enxergo.
Por dentro as paredes ainda têm alma,
mas a porta fechada,
esconde o sobrado abatido,
esmagado pelo tempo.
As janelas irradiam luz,
onde o teu olhar perdura,
como se ainda estivesses ali.
O vento assoma
e liberta todas as sombras.
As raízes permanecem
nas memórias que evoco.
No limiar da porta ainda há vestígios;
a luz detinha-se no teu colo
e abrias as mãos num gesto
como a querer agarrar o dia
que te fugia por entre os dedos;
recordo a leveza indelével
com que aprisionavas o tempo
quando o pôr do sol
te refulgia no rosto
o desgaste que te prendia
ao silêncio das palavras encobertas.
Era o tempo em que os pássaros
se recolhiam antes do voo.
