Caminho sem destino…
Pelas faces escorre-me o sal
das tuas dores,
quando amanheces
na tua cama
de água e lama,
no vazio que te escava,
a tormenta no peito dorido,
pelo frio que te trespassa a alma
e o coração ferido,
pela solidão que te rodeia
como uma ilha
a flutuar no deserto.
Sinto o sol aproximar-se.
A força a reerguer-te.
Amanhã terás um mundo novo
que te abraçará com a força
da esperança e do amor.
As minhas mãos estão geladas.
Escalei até ao topo da montanha
e o frio atormentou-me
como lâminas afiadas,
que me rasgaram a pele,
os pensamentos, o olhar, as mãos.
O teclado está-me interdito.
O poema que criei
fica em suspenso, guardado
no fundo da minha alma.
Talvez, amanhã, o sol resplandeça
e com o calor me conforte
e liberte desta inércia.
É que numa longa noite escura,
também há luz.
Foto: Hosny Salah - Pixabay
Era pungente o seu viver.
Penalizava-se por atos irrefletidos.
Chegava a cravar as unhas nas
palmas das mãos
para se distrair desses atos
que ainda a combaliam.
Não dava mostras de remorsos,
mas fora dura consigo mesma
e não se perdoava
martirizando-se descalça
sobre espinhos que lhe feriam a alma.
O suor a escorrer sangue,
os lábios cerrados cobertos de sal,
não lhe davam a paz
que o seu coração ansiava.
Na correnteza do rio
muitas lágrimas caídas
misturavam-se com os peixes.
Ainda hoje se julga amarrada
à pedra onde esculpia a sua dor.
Sentada na escarpa
vagueio o olhar pelo horizonte
que perscruta o entardecer,
de uma tarde de outono.
Recordo-me da varanda
de onde ao acordar
vislumbrava o amanhecer.
Os dias tão longos,
hoje tão curtos.
A alma imperturbável
recolhe nos recônditos da memória
as cores, que hoje tão distantes,
estão aprisionadas
no pensamento.
Quando a noite murmurar
o frio e a geada do inverno,
a primavera florescerá
nas pontas dos meus dedos.
A natureza reveste-se de amarelo dourado.
Os frutos têm sabor a mel.
Nos meus lábios o teu nome
tem o aroma de um amanhecer
e o sabor de um pôr do sol.
Os dias são mais curtos.
Os raios solares mais amenos.
Os muros e os troncos de árvores
cobrem-se de líquenes e musgos.
Nos prados, a geada cobre as ervas pela manhã.
A natureza respira serenidade;
até o vento amainou.
Quase que o aconchego nas minhas mãos.
Paira no ar o cheiro a castanhas assadas,
maçãs e canela.
No chão molhado repousam folhas caídas,
no outono da alma, no outono da vida.
Pé ante pé percorro a seara por maturar;
procuro as papoilas vermelhas
qual pôr do sol a raiar o chão.
Mil e uma cores abraçam-me o peito
e, por momentos, agarro outra flor e outra
e deixo para trás o vento
que teima em rodopiar-me nas mãos
o fogo intenso das primaveras,
que o tempo percorre no meu olhar.
Aqui e ali ouço o canto dos pássaros
e um presságio de esperança
acalenta-me a alma.
Francesco Mangialardi
Passo à tua casa e não te enxergo.
Por dentro as paredes ainda têm alma,
mas a porta fechada,
esconde o sobrado abatido,
esmagado pelo tempo.
As janelas irradiam luz,
onde o teu olhar perdura,
como se ainda estivesses ali.
O vento assoma
e liberta todas as sombras.
As raízes permanecem
nas memórias que evoco.
As palavras nem sempre querem dizer
os vestígios do tempo;
negam a verdade do esplendor da noite
onde tantas vezes
te deténs na procura do tempo perdido.
Nas sombras desdobras-te
como se não te reconhecesses
mas sabes que estás ali.
Lembra-te que é à noite
que o teu corpo repousa
no remanso da alma.
a resvalar por entre os dedos
desvendando memórias
e sobressaltos
presos na alma,
onde concebo o futuro.
Há momentos em que
a minha voz velada
se prende no deserto
e a sede fere-me os lábios
e as mãos vazias e gastas
fazem eco de silêncios,
que não guardam as palavras
que se desprendem de mim.
Atravesso o tempo como asas em pleno voo.
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| José Malhoa |
