Pé ante pé percorro a seara por maturar;
procuro as papoilas vermelhas
qual pôr do sol a raiar o chão.
Mil e uma cores abraçam-me o peito
e, por momentos, agarro outra flor e outra
e deixo para trás o vento
que teima em rodopiar-me nas mãos
o fogo intenso das primaveras,
que o tempo percorre no meu olhar.
Aqui e ali ouço o canto dos pássaros
e um presságio de esperança
acalenta-me a alma.
Nas palavras, nem sempre o vento escreve o que quer.
À deriva, procura nos lugares recônditos, a luz
que parece obscurecida pelas sombras das florestas,
onde outrora surgiam mananciais e hoje o fogo alastra.
Não há forma de escolher entre as chamas e o vento
o lugar das palavras que parecem afogadas nas cinzas.
Não há hora para ouvir a voz calma do vento e a placidez
das chamas, dissimuladas pela ironia do vento.
Não chegou ainda o tempo de o Homem despertar
para a imagem que cada vez mais vai dizimando
as palavras que o vento espalha
sobre o chão da terra desolada.
Por entre nuvens e céus claros
o tempo corre veloz como pássaros;
nem as trovoadas o detêm
na sua correria louca, intempestiva
como foguetes em dias de festa
a provocarem surdez
quando os foguetes se apagam.
O tempo não esvaece, alastra-se
como fogo impelido pelo vento
e nem as águas o estancam.
O tempo na sua voraz pressa
nem sequer tem tempo
para observar o mundo
onde frenético, voa em liberdade.
Falta-me o chão, esta não é a minha rua.
Subo e desço calçadas e escondo-me
num vão de escadas.
Corri mais veloz que o vento
Tenho os sentidos adormecidos
Repouso o meu corpo cansado
O barulho é ensurdecedor
Ouço gritos, vozes roucas desesperadas
Parece-me ouvir um estrondo
Decerto estou a sonhar
Será um pesadelo?
Espreito a porta, quero acordar
Multidões fogem estarrecidas
Crianças ao colo, outras pela mão a chorar
Tenho fogo nos pés e voo
Não quero fugir, quero ficar aqui
Defenderei o meu chão
com cinzas na boca.
Mesmo com a alma mutilada
deixarei o meu corpo gravado
nesta terra que é minha.
tento agarrá-los com o dedos,
guardá-los como luzeiros
mas o vento desvia-os pela vastidão do espaço;
fico sem norte, de mãos vazias
e a noite chega mais cedo.
A madrugada surge como fogo
a mostrar-me o esplendor dos dias
na nudez das planícies
que me cingem os olhos.
Nuvens esvoaçam como andorinhas.
O rio repousa nas margens
a correnteza do tempo.
