As minhas mãos estão geladas.
Escalei até ao topo da montanha
e o frio atormentou-me
como lâminas afiadas,
que me rasgaram a pele,
os pensamentos, o olhar, as mãos.
O teclado está-me interdito.
O poema que criei
fica em suspenso, guardado
no fundo da minha alma.
Talvez, amanhã, o sol resplandeça
e com o calor me conforte
e liberte desta inércia.
É que numa longa noite escura,
também há luz.
Era pungente o seu viver.
Penalizava-se por atos irrefletidos.
Chegava a cravar as unhas nas
palmas das mãos
para se distrair desses atos
que ainda a combaliam.
Não dava mostras de remorsos,
mas fora dura consigo mesma
e não se perdoava
martirizando-se descalça
sobre espinhos que lhe feriam a alma.
O suor a escorrer sangue,
os lábios cerrados cobertos de sal,
não lhe davam a paz
que o seu coração ansiava.
Na correnteza do rio
muitas lágrimas caídas
misturavam-se com os peixes.
Ainda hoje se julga amarrada
à pedra onde esculpia a sua dor.
Caminho sem sentido tentando abstrair-me dos trajetos, que tantas vezes trilhámos juntas!
O que mais apreciava eram os ribeiros de águas límpidas, onde mergulhavas as mãos e o coração.
Nas águas geladas brilhando ao sol, quente de inverno, a tua silhueta resplandecia de emoção e amor.
Ainda me recordo das laranjas que caíam junto à margem do ribeiro grande e que me deliciavam.
Sempre gostei de laranjas. Hoje o ribeiro está seco e não sei se ainda existem laranjeiras no velho pomar.
Mas sabes uma coisa? Do que tenho mesmo saudades é das filhoses que fazias à lareira no tacho grande, na noite de Natal!
Quando passo à tua porta, parece que ainda sinto o aroma da canela e do açúcar com que as polvilhavas.
Como eram boas as tuas filhoses! Nunca mais comi nenhuma igual. Hoje há tantos, tantos sabores, que me confundem.
Paro um pouco e apenas desertos se estendem à minha frente e uma neblina cai sobre o rio.
O rio, o rio das minhas lembranças, que tudo guarda e tudo revela.
Desejo a todos um Feliz Ano Novo com saúde e paz!
Percorri estradas
desbravei caminhos
atravessei socalcos
feri os pés
golpeei as mãos;
a minha boca
está amarga
pelo sal que me escorre
dos olhos
o sentido do meu viver.
Quis mudar de trajeto;
tombei, ergui-me
e tropecei nas pedras,
mas reergui-me
O meu corpo,
os meus braços
doridos
ficaram entrelaçados
para sempre nas grades
dum muro
que me rasga o pés
e me trava o recomeço.
Chovia e a tarde era apenas o som da chuva;
de vez em quando um trovão ressoava-lhe nas mãos,
que rapidamente tentava esconder
para que não se vissem as chagas
que lhe distorciam os dedos.
Era sempre assim quando o ruído
se entranhava dentro de si, sem voz,
e apenas a chuva lhe enchia o peito
do grito que, abafado, soltava.
Recusara sempre ser apenas um sopro
desfeito pelas gotas da chuva,
a quem o tempo roubara o pensamento.
Pé ante pé percorro a seara por maturar;
procuro as papoilas vermelhas
qual pôr do sol a raiar o chão.
Mil e uma cores abraçam-me o peito
e, por momentos, agarro outra flor e outra
e deixo para trás o vento
que teima em rodopiar-me nas mãos
o fogo intenso das primaveras,
que o tempo percorre no meu olhar.
Aqui e ali ouço o canto dos pássaros
e um presságio de esperança
acalenta-me a alma.
Sublimo as palavras que proferes
sob o esplendor do luar quando anoitece
quando dizes não ao silêncio
e a tua voz não se cala,
quando ao relento tanta gente
se ajoelha dianta dos barcos, vazios,
no ressurgimento das marés.
Os pássaros em alegre revoada
poisam-te suavemente nas mãos
que, erguidas, como numa prece
apelam aos deuses um retorno breve.
Na linha do horizonte, a luz do farol
indicia uma nova faina, um longo dia,
que te incendiará com um novo fôlego,
na submissão da tua voz dolente.
já era outono.
Ainda ontem colhia uma rosa...
Hoje, das minhas mãos,
caem folhas amareladas
que recolhi no regaço
onde os dias repousam mais cedo,
no sol que se despede
mal a tarde se insinua.
São breves os dias de outono
e as noites alongam-se
para além do horizonte,
onde apenas distingo
no crepúsculo das horas
o silêncio da manhã que tarda.
Queria abraçar o tempo como quem
navega à deriva
e rasgar as nuvens com os olhos
como se fossem pássaros,
a poisarem-lhe nas mãos esguias
as tempestades do mar.
Um barco pousou-lhe no rosto
a ondulação dos mares
e dos seus olhos escorreu
a maresia, que ainda a prendia
à escarpa do silêncio
que trazia presa no peito.
Encontrava-se perdida
nas sombras ocultas das névoas.
Apenas o silêncio
lhe devolvia os vestígios
do tempo, que alcançara
sem sequer o vislumbrar.
Não sabia defender-se dos imprevistos.
Seus lábios calavam a dor do desconhecido.
O seu coração continha as emoções
que tentava segurar entre os dentes
e, as suas mãos, trémulas, prendiam a esperança
que teimava em arredar-se de si.
O sorriso tinha adormecido no seu rosto cansado.
Assim acordou a madrugada
com a notícia que tardava.
Os pássaros voltaram a voar
e a fazer ninho no seu peito.
Escorria-lhe da boca o silêncio
que lhe ardia no peito.
Não soletrava as palavras
e os olhos côncavos
imersos num mar em chamas
ateavam nas suas mãos
barcos à deriva
baloiçando ao vento,
sulcando-lhe no rosto
a dor do pranto contido.
Nem o voo dos pássaros
em cantos alegres e claros
lhe soltaram dos lábios
o sabor amargo do silêncio.
Todo o artista põe amor nas suas obras
cinzela-as com todo o cuidado;
seu olhar lapida-as como
se fossem diamantes a brilhar ao sol.
Nem sempre a obra parece perfeita
como nada no mundo é perfeito,
mas o suor escorre-lhe no rosto
as suas mãos tremem de comoção
perante a obra que acabou de criar.
O homem também é imperfeito
na sua imperfeição perde a razão
deixando que a vanglória o arrebate;
num ápice nega o que é perfeito.
Na escarpa sentada
avisto um navio ao longe
minhas mãos são como conchas
em que o silêncio me refaz
do cântico dos búzios
a soletrar medusas
corais e marés-cheias.
O vento arrasta-me
pelas dunas de areias movediças
despenteia-me os pensamentos
como aves em pleno voo
a entoar a canção
à deriva das correntes.
Virada para o mar
Recomponho-me do sonho
- Cai a pino a luz do meio-dia.
tento agarrá-los com o dedos,
guardá-los como luzeiros
mas o vento desvia-os pela vastidão do espaço;
fico sem norte, de mãos vazias
e a noite chega mais cedo.
A madrugada surge como fogo
a mostrar-me o esplendor dos dias
na nudez das planícies
que me cingem os olhos.
Nuvens esvoaçam como andorinhas.
O rio repousa nas margens
a correnteza do tempo.
Na vastidão do tempo percorro as margens
cintilam estrelas no rio
os peixes sabem a hora do desassossego
tão perto e tão longe dos teus olhos
o luar resguarda o barco.
Não te atreves a desviar o olhar
do infinito, que te cerceia as marés
as tuas mãos vazias puxam as redes.
Ontem era o tempo de enchentes
hoje o rio afunda-se na maré vaza
tudo tão estranho, tão vago.
No barco agora encalhado
o voo rasante dos pássaros.
