As minhas mãos estão geladas.
Escalei até ao topo da montanha
e o frio atormentou-me
como lâminas afiadas,
que me rasgaram a pele,
os pensamentos, o olhar, as mãos.
O teclado está-me interdito.
O poema que criei
fica em suspenso, guardado
no fundo da minha alma.
Talvez, amanhã, o sol resplandeça
e com o calor me conforte
e liberte desta inércia.
É que numa longa noite escura,
também há luz.
Para encontrares o belo
terás que calcorrear vales
e montes,
atravessar silêncios
galgando rios
caminhos lamacentos
enfrentar feras
e talvez no fim do caminho
encontres o que procuras;
a luz refletida
em simples flores
no cimo duma montanha.
Na celeridade do tempo esculpimos as horas
como se os ponteiros do relógio nos cingissem
ao que gostaríamos de pensar e sentir.
A montanha já não é verde
Os peixes já não sabem de cor o rio
Nos olhos as margens secaram-se.
Para lá da tarde que cruzámos,
o silêncio e a solidão
abreviam o pôr do sol.
Pergunto-te o nome do porvir.
