Quem escreve, lê e ouve os poemas?
O mundo anda muito distraído.
Os ruídos são ensurdecedores.
Mas o mar esboça na areia com a sua maresia
rendilhados de espuma branca.
As gaivotas leem nas migalhas, ao final da tarde,
o sabor do seu sustento.
Nas escarpas homens e mulheres sós
com o sal a escorrer pelas faces
estão atentos aos sons do mar,
sob o efeito das marés.
Talvez um poeta que tenha passado por ali
tentasse passar a sua mensagem
no purpúreo entardecer.
__Mas, ninguém o escutou__
Sublimo as palavras que proferes
sob o esplendor do luar quando anoitece
quando dizes não ao silêncio
e a tua voz não se cala,
quando ao relento tanta gente
se ajoelha dianta dos barcos, vazios,
no ressurgimento das marés.
Os pássaros em alegre revoada
poisam-te suavemente nas mãos
que, erguidas, como numa prece
apelam aos deuses um retorno breve.
Na linha do horizonte, a luz do farol
indicia uma nova faina, um longo dia,
que te incendiará com um novo fôlego,
na submissão da tua voz dolente.
Abro os meus gestos ao universo
e segredo-te um mundo de cores;
as estrelas brilham como sóis,
a lua é um mar de prata
que te cinge como um barco
a deslizar sobre as águas
e um farol ali tão perto
rasga as sombras trazidas pelo vento,
clareando as marés.
Em silêncio repousamos o olhar
no sossego da noite.
O verão é feito de sol, areia e água salgada.
(por vezes a chuva cai impiedosa)
As ondas beijam as praias e os barcos
navegam na costa os teus cabelos ao vento.
Na esplanada corpos tisnados pelo sol
brilham como a luz do crepúsculo
e saboreiam um coquetel gelado
para mitigarem a sede.
No regresso à praia
envolvem-se na brisa marinha
como nuvens de espuma
a reter as marés.
O verão é também o pôr do sol
quando o céu incendiado
derrama sobre os corpos nus
a luz do entardecer.
Na vastidão do tempo percorro as margens
cintilam estrelas no rio
os peixes sabem a hora do desassossego
tão perto e tão longe dos teus olhos
o luar resguarda o barco.
Não te atreves a desviar o olhar
do infinito, que te cerceia as marés
as tuas mãos vazias puxam as redes.
Ontem era o tempo de enchentes
hoje o rio afunda-se na maré vaza
tudo tão estranho, tão vago.
No barco agora encalhado
o voo rasante dos pássaros.
É no silêncio dos barcos
tomba-me na face qual lágrima de cristal
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| Pintura de Zoltan Szabo |
