Caminho sem destino…
Pelas faces escorre-me o sal
das tuas dores,
quando amanheces
na tua cama
de água e lama,
no vazio que te escava,
a tormenta no peito dorido,
pelo frio que te trespassa a alma
e o coração ferido,
pela solidão que te rodeia
como uma ilha
a flutuar no deserto.
Sinto o sol aproximar-se.
A força a reerguer-te.
Amanhã terás um mundo novo
que te abraçará com a força
da esperança e do amor.
A chuva é poesia a cair das nuvens
envolvendo-me em paz e silêncio
quando a observo através da janela,
como se fosse um momento
de introspeção sobre a vida.
A chuva é esperança a inundar-me o regaço,
como pássaros
que anteveem a primavera
nos seus voos molhados,
suspensos sob os beirais.
A chuva é uma melodia
que me embala e traz consolo,
quando o vazio se instala em mim
e o frio me trespassa, deixando
o meu corpo exausto.
A chuva tem um cheiro singular.
Rega a terra e prepara-a
para que a vida renasça na primavera,
aqueça os corpos no calor do verão
e nos ofereça a beleza de outono.
Não tardará e será outra vez inverno.
A chuva voltará a cair
e dentro de mim
os pássaros molhados
voltarão de novo a cantar.
Uma cozinha pequena,
uma lareira grande
e uma fogueira
de chamas a crepitar.
As varas com os enchidos,
na enorme chaminé,
lembravam a matança do porco,
ritual antigo do inverno.
Lá fora, geada e vento.
Tão frio era o inverno.
Era dezembro, mês de Natal.
A tua casa era modesta, mas ampla.
Nela morava o meu aconchego
nos longos serões de inverno,
até adormecer
no calor da lareira.
No teu colo, pela rua iluminada
pelos pirilampos que a ladeavam,
percorríamos o caminho de volta
à minha casa, um pouco acima.
Quando acordava de manhã,
ainda sentia o calor
do teu colo
e da lareira acesa.
Palavras adormecidas
teimam em cingir-me a voz
que rouca, pelo frio do inverno,
se aninha no meu rosto gelado.
No firmamento aves esvoaçam
lado a lado com o vento
e, letras à solta, como folhas,
pousam no meu regaço
que as recolhe sofregamente.
No silêncio da tarde
talvez soletre um poema,
com as penas
que os pássaros deixaram cair
no ruído do seu voo.
É dezembro, quase Natal!
O frio alastra nas cidades,
vilas e aldeias.....
Azáfama costumeira
onde impera o consumismo
num frenesim desmedido,
torna dezembro ainda mais frio
para os que dormem ao relento,
para os que caem por terra
nos cenários de guerra.
Tanta fome no mundo,
tanta sede de afetos,
tanto choro de crianças nuas
por um destino
que lhes assassinou os pais.
Tanta prepotência e ganância,
que violam todos os direitos humanos.
É urgente a paz, a fraternidade,
e o calor dos afetos.
É urgente o Amor!
É urgente o Natal!
Desejo a todos santo e feliz Natal!
Sentada na escarpa
vagueio o olhar pelo horizonte
que perscruta o entardecer,
de uma tarde de outono.
Recordo-me da varanda
de onde ao acordar
vislumbrava o amanhecer.
Os dias tão longos,
hoje tão curtos.
A alma imperturbável
recolhe nos recônditos da memória
as cores, que hoje tão distantes,
estão aprisionadas
no pensamento.
Quando a noite murmurar
o frio e a geada do inverno,
a primavera florescerá
nas pontas dos meus dedos.
Na nudez das árvores
sobre os galhos secos
os pássaros sustêm o canto.
Asas cerradas
na espera do voo
que o frio retrai
e o silêncio guarda.
É inverno.
O frio açoita os mais frágeis
que, como os pássaros,
não têm ninho.
Apenas a noite...
BOAS FESTAS!
(Vou fazer uma pausa)
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| Pintura de Zoltan Szabo |
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| Imagem da Net |
