Passo à tua porta.
Subo, pedra a pedra, os anos
e já não vislumbro
o teu rosto,
que sorria para mim
assomando ao postigo
quando, aos saltos,
corria para o teu colo.
Tu, sempre, de braços estendidos.
A rua já não tem pedras.
Vestiu-se de negro.
À noite os pirilampos
já não a bordejam
como outrora, quando
me alumiavam o caminho.
O progresso passou por ali
e tu, já não estás!
Uma cozinha pequena,
uma lareira grande
e uma fogueira
de chamas a crepitar.
As varas com os enchidos,
na enorme chaminé,
lembravam a matança do porco,
ritual antigo do inverno.
Lá fora, geada e vento.
Tão frio era o inverno.
Era dezembro, mês de Natal.
A tua casa era modesta, mas ampla.
Nela morava o meu aconchego
nos longos serões de inverno,
até adormecer
no calor da lareira.
No teu colo, pela rua iluminada
pelos pirilampos que a ladeavam,
percorríamos o caminho de volta
à minha casa, um pouco acima.
Quando acordava de manhã,
ainda sentia o calor
do teu colo
e da lareira acesa.
